Ci sono film che arrivano nella tua vita al momento giusto. Non perché siano i migliori nella storia del cinema, né perché abbiano vinto tutti i premi possibili, ma perché riescono a farti una domanda che forse avevi bisogno di sentire. Questo mi è successo questa settimana. Cercando un film per staccare un po’ la spina, ho finito per imbattermi in un vero gioiello dell’animazione. Ho riso tantissimo, mi sono goduto la storia e, quando sono finiti i titoli di coda, mi sono ritrovato a pensare a sant’Agostino, a Omero e al Vangelo di san Giovanni. Niente male per una commedia con protagonista un gregge di pecore.
Il film si intitola: Le pecore detective (2026), con protagonista Hugh Jackman. La mia intenzione non è quella di svelare la storia, ma di invitarti a scoprirla. Alla fine dell’articolo troverai il link a Cine con Sentido, la sezione cinema di JAR Internacional dove ogni quindici giorni consigliamo un film che vale la pena vedere. Oggi voglio solo condividere questo con te perché la storia mi è sembrata molto più profonda di quanto appaia.
Un pastore che conosce le sue pecore
Il film parte da un’idea deliziosa. Ogni notte, un pastore raduna le sue pecore e legge loro un capitolo di un romanzo giallo prima di dormire. Loro aspettano quel momento con autentica emozione. Quello che nessuna immagina è che, un giorno, la finzione busserà alla porta della fattoria e saranno loro a dover risolvere un misterioso crimine.
Mentre guardavo il film, mi sono reso conto che il vero protagonista non era il mistero. Nemmeno le pecore. Era il pastore.
Forse è deformazione professionale, ma quando compare un pastore in una storia mi è impossibile non pensare a Cristo. E questo personaggio ha qualcosa di profondamente evangelico. Non vive separato dal gregge. Non appare solo quando sorge un problema. Condivide la vita con le sue pecore, le conosce, le cura, le protegge e, soprattutto, si diverte a stare con loro.
C’è un dettaglio che mi ha commosso particolarmente: il pastore non ha un gregge; ha pecore. Sembra una sciocchezza, ma non lo è. Perché un gregge può essere una massa anonima. Le pecore, invece, hanno nome, carattere, storia e personalità. Il pastore sa chi è ognuna di loro.
Mentre guardavo quelle scene non ho potuto fare a meno di ricordarmi del Sermone 138 di sant’Agostino, in cui commenta il passo del Buon Pastore. Il vescovo di Ippona insiste sul fatto che Cristo è l’unico vero Pastore e che ogni pastore partecipa di quell’unico pastorato solo quando serve per amore. Non si tratta di esercitare un potere, ma di donarsi. Non si tratta di cercare il proprio beneficio, ma il bene delle pecore. Sant’Agostino afferma che tutti i buoni pastori sono uno solo perché partecipano dell’unico Pastore, che è Cristo.
Quanto sarebbe diversa, molte volte, la nostra maniera di vivere l’autorità — nella Chiesa, nella famiglia o nel lavoro — se capissimo che prendersi cura non consiste mai nel comandare, ma nell’amare.
E che consolazione produce pensare che Dio non ci guarda come un numero all’interno di una statistica. Ci guarda come quel pastore del film guarda le sue pecore: sapendo perfettamente chi siamo e chiamandoci per nome.
Pecore con lotofagia
Tuttavia, il film riserva una seconda sorpresa. Le pecore possiedono uno strano dono: dimenticano molto in fretta ciò che le fa soffrire. Una disgrazia dura appena pochi minuti nella loro memoria. Poi, tornano a sorridere come se nulla fosse accaduto.
Riconosco che, durante i primi minuti, ho pensato che fosse un vero regalo. Chi non vorrebbe dimenticare le ferite che porta dentro? Chi non desidererebbe cancellare determinate pagine della propria storia?
E poi mi è venuto in mente un ricordo dei miei anni da studente. I lotofagi. Omero racconta nell’Odissea che Ulisse giunse su un’isola abitata da un popolo che si nutriva del frutto del loto.
Chi lo provava perdeva la memoria. Dimenticava la sua patria, dimenticava la sua famiglia, dimenticava il desiderio di tornare a casa. Alcuni compagni di Ulisse rimasero intrappolati in quella falsa felicità e fu necessario trascinarli quasi con la forza fino alla nave per continuare il viaggio.
Le pecore di questo film non dimenticano chi sono. Né dimenticano la loro missione. Quello che dimenticano è il dolore. Vivono immerse in una specie di presente permanente dove la sofferenza lascia a malapena un segno.
E, tuttavia, a poco a poco scoprono che l’oblio ha anche delle conseguenze. Perché chi dimentica troppo finisce per essere incapace di comprendere ciò che sta accadendo.
Ricordare può anche salvare
Mentre la storia avanzava mi sono reso conto che il film non parlava realmente dell’oblio. Parlava della memoria.
E questo mi ha portato direttamente a sant’Agostino. Poche pagine mi hanno impressionato tanto quanto quelle del Libro X delle Confessioni, quando descrive la memoria come un immenso palazzo interiore.
Lì, dice Agostino, non conserviamo solo immagini o conoscenze; ma custodiamo anche la nostra storia, i nostri affetti e, soprattutto, le tracce che Dio ha lasciato nella nostra vita. Ricordare non consiste nel vivere ancorati al passato. Ricordare significa scoprire che Dio non ha mai smesso di camminare con noi.
Forse per questo la Bibbia è piena di inviti a ricordare. Israele ricorda continuamente l’uscita dall’Egitto per non dimenticare chi è. Gesù, durante l’Ultima Cena, non dice semplicemente «mangiate» o «bevete». Dice: «Fate questo in memoria di me». L’Eucaristia è, precisamente, il grande atto della memoria cristiana.
Mentre scrivo queste righe penso anche a Maria Maddalena davanti al sepolcro vuoto. Piange sconsolata perché il dolore le ha fatto dimenticare le parole di Gesù. Vede solo una tomba aperta. Vede solo assenza. Finché non sente una parola.
«Maria!»
È il suo nome. E, all’improvviso, tutto cambia. Non perché Cristo le spieghi la Resurrezione, ma perché l’aiuta a ricordare. Ricordare chi era Lui. Ricordare chi era lei. Ricordare che l’amore era sempre stato più forte della morte.
Tra la Settimana Santa e la Pasqua
Confesso che una frase del film ha continuato a risuonarmi in testa per ore. Mi ha fatto pensare a una fase della mia vita in cui anch’io volevo dimenticare troppo in fretta.
Per anni ho voluto vivere essendo più di Pasqua che di Settimana Santa. Mi piaceva parlare della gioia, della speranza e della Resurrezione. Senza rendermene conto, cercavo di passare in punta di piedi sul dolore, sulle domande e sulle ferite. Col tempo ho capito che il Vangelo non separa mai una cosa dall’altra. Non esiste la mattina di Pasqua senza la notte del Venerdì Santo. Né esiste una croce che non finisca illuminata dalla Resurrezione.
La memoria cristiana non consiste nel rimanere a vivere nella sofferenza. Consiste nel ricordare che Dio è stato presente anche lì dove pensavamo che tutto fosse finito.
Forse per questo le pecore di questa storia riescono a salvare il gregge solo quando decidono di ricordare. Quando smettono di fuggire dal passato e osano guardarlo in faccia. Perché ci sono ricordi che pesano, sì. Ma ci sono anche ricordi che sostengono la vita.
Un film per ridere… e per ricominciare
Tempo fa ho sentito dire che un buon film non è quello che risponde a domande, ma quello che ti accompagna per diversi giorni dopo averlo visto. Questo ci è riuscito con me.
È una commedia intelligente, tenera e molto divertente. Ma, allo stesso tempo, parla della paura, del lutto, dell’amicizia, della leadership, della comunità e di quella tentazione così umana di voler cancellare ciò che ci ha fatto soffrire. E lo fa con una delicatezza sorprendente.
Forse per questo volevo raccomandarlo anche qui, su recoletos.org. Perché sono convinto che non sia un film solo per bambini. È un film per adulti che conservano ancora la capacità di lasciarsi interpellare da una buona storia.
Se dopo aver letto queste righe ti è venuta la curiosità, ti invito a scoprire di quale si tratta su Cine con Sentido, la sezione cinema di JAR Internacional. Sono convinto che riderai. Ma sospetto anche che, quando appariranno i titoli di coda, anche tu finirai per pensare che la memoria non è un peso del passato, ma uno dei più grandi doni che Dio ci ha fatto. Perché solo chi ricorda di essere stato amato può comprendere, davvero, di non aver mai camminato da solo.
